Bastián, el duende granadino.
La niña abrazaba impaciente el
cojín púrpura, mientras que balanceaba sus piernecitas en el aire, pues no
alcanzaba el suelo desde el sillón donde estaba sentada, para su edad era una
chica bajita aunque bien formada, y de aspecto sano. Tenía los ojos negros,
vivos y brillantes como una noche de
luna llena
que miraban a su abuelo, situado
a su lado implorando las respuestas a las preguntas que bullían en su interior.
El abuelo tenía en la mirada toda la serenidad de aquellas personas
que lo han visto todo y no desean ver más.
-Abuelo, ¿porque en el norte hay
hadas, duendes, elfos, ogros y gnomos, y aquí en el sur no hay nada fantástico?
-Bueno, quizá sea porque no les
gusta el calor, aunque una cosa tengo
que advertirte, que no sean tan
famosos como los seres celestiales del norte, no quiere decir que no los haya
aquí, de hecho cuando yo era pequeño mi abuela solía contarme la historia de
Bastián el duende del Albaicín.
-¿Qué?- exclamo asombrada
Clarita- ¡Anda ya abuelo, eso sí que no me lo creo¡ ¿Un duende en el Albaicín? ¡Pero
si en el Albaicín lo único que hay son cuestas y casas viejas!.
-Ay Clarita, Clarita, ¿cuantas
historias te he contado de los duendes de mi tierra?, donde nací yo por que mí
padre era Asturiano, ¿cuántas historias Clarita?
-Miles abuelo.
- ¿ Y que te dije yo que era el
lugar favorito para la mayoría de los duendes?
- Las casas viejas abuelo...
-Pues sí mi niña, pues aquí en el
sur también hay duendes, aunque yo no los conozco todos, pero si que recuerdo como mi abuela me hablaba del Martinico o del Padre Piñote, también
granadinos el Martinico prefiere los sitios húmedos para pasar el rato, como los
toneles y el Padre Piñote se paseaba por las noches
armando jaleo por dondequiera que
iba. Aunque a mí quien más me gustaba era Bastián, porque según me contaba
mi abuela era un duende filosofo y pensador, y gustaba de mediar en las peleas
entre los vecinos porque era un amante de la paz, aunque una vez a unos
vecinos no les gustó que se metiera en sus asuntos y
lo arrojaron a un pozo, el pobre
Bastián quedó cojo para siempre. No sé si sabrás que quiere decir filosofo,
bueno creo que ni yo mismo lo sé, podría decir que es alguien que piensa tanto
algunas cosas que consigue volvernos locos a los demás con sus teorías, aunque
no siempre los filósofos son tan rebuscados, a
veces ayudan al hombre a entender
mejor el mundo donde vivimos. Pues Bastián es así, un duende culto
inteligente, al que le gusta leer todos los libros que encuentra en su camino, y por
eso va de una casa abandonada a otra en busca de nuevos libros para leer,
a veces también se pasea por las bibliotecas a
horas en las que no suele haber
nadie, porque no le gusta que le distraigan de su lectura.
- Abuelo, ¿Bastián es un duende
malo, travieso?
- Es bueno Clarita, además como
te dije le gusta la paz y la tranquilidad. Hace unos años, en un edificio de la
calle Mesones, ocurrieron unos hechos
muy extraños incluso alguien dijo que
había sido mordido por un ser invisible, pero que le había dejado las marcas de
sus dientes en uno de sus dedos. Alguien
hablo de Bastián, pero yo no creo
que fuese él, Bastián es un ser pacifico y no rehuye a la gente sino que la
gente huye de él porque dicen que es feo.
- ¿Todos los duendes son feos
abuelo?
- Pues creo que los duendes sí,
aunque en realidad no son feos como nosotros creemos, sino que son completamente diferentes a nosotros y por eso nos extraña su aspecto, pero supongo
que lo mismo les pasará a ellos cuando
nos ven. Aunque creo que los elfos,
son digámoslo así “guapos” pues son como las
hadas, de cabellos brillantes y
ojos muy claros. Mira Clarita, mira la hora que es y tú aun despierta creo que
deberías irte a dormir antes de que
lleguen tus padres.
- Pero abuelo yo ya soy mayor,
tengo 10 años puedo quedarme despierta hasta muy tarde, además me gusta que me
cuentes historias- le protestó compungida la niña, aunque a duras penas
podía evitar los bostezos.
- Clarita, yo siempre estaré aquí
para contarte mis historias cuando tu quieras, pero hay otras historias más
bonitas que las mías que solo tú puedes contarte a ti misma, que solo tú puedes
imaginar cada noche cuando cierras los ojos en tu cama. Solo tú puedes soñar miles
de historias hermosas, por eso, porque merece
la pena sumergirse en el mundo de
los sueños y además porque se te cierran los ojillos de lo cansada que estás
es el momento de que te vayas a dormir.
Habían pasado cinco años desde la
muerte de su abuelo y Clarita aún seguía recordando esa conversación como
si hubiera ocurrido la noche anterior. Al poco rato de quedarse dormida,
sus padres habían llegado de la cena de negocios a la que habían acudido,
y el abuelo se despidió para dirigirse a su casa
en el otro extremo de la
ciudad. Nunca más volvieron a verle,
pues quizá vencido por el sueño su coche se
empotró contra un semáforo al final de una calle empinada. Cuando Clara
despertó a la mañana siguiente supo la terrible noticia, para sus padres era una
chica mayor perfectamente capaz de asumir la muerte de un ser querido, pero no
de ese ser querido pensó Clara. Desde entonces nunca volvió a ser la
misma niña, fue como si madurara de pronto. Ya no volvió a leer cuentos, ni
volvió a jugar con las muñecas que representaban a las princesas de su imaginación.
Tampoco volvió a sonreír o al menos nadie volvió a verla esbozando una
sonrisa. Se convirtió en una mujercita seria, silenciosa y huidiza.
Tan solo una cosa no había
cambiado para Clarita, sus sueños, su único refugio donde cada noche encontraba a su
abuelo dispuesto a contarle una nueva historia de duendes, de elfos y
hadas. Pero no estaba solo, pues cada
noche Clarita encontraba a un amigo con
quien vivir miles de aventuras, Bastián el
duende. El mismo que entró en el
mundo de sus sueños la noche en que su abuelo falleció. Y cada noche el
abuelo contaba una historia, y Clara y Bastián juntos emprendían mil aventuras
salidas de la voz del abuelo. Pero al despertar Clara volvía a su tristeza y a su
silencio. Pero no siempre los sueños de Clara eran agradables o fantásticos,
aunque sus padres no le habían hablado de cómo ocurrió el accidente de su
abuelo, a veces soñaba con ese fatídico momento. Se veía dentro del cuerpo de su
abuelo, siendo los ojos de este los que miraban al frente al andar, pero siendo Clara la que experimentaba las sensaciones
durante
el trayecto que lo condujo hasta
su muerte. Unos pasos para acercarse al coche y después la noche que lo envolvía
todo y la luna menguante lejos, demasiado lejos para iluminar la carretera
o para evitar que los ojos se cerraran
por el sueño. Y después el miedo, un
miedo lacerante que cortaba la respiración de la chica y que la obligaba a salir
huyendo del sueño, a despertar
violentamente agitada entre convulsiones, otras
veces oía la voz de su abuelo llamándola muy lejos, con desesperación. Ella
sabía que fue la última persona que pasó por la mente de su abuelo antes de
morir, y que se fue preocupado por no poder cumplirle la promesa de
permanecer a su lado para siempre y contarle historias sobre duendes y hadas, por eso lo
veía cada noche en sueños así aunque fuera de aquella manera permanecía cerca y
formaba parte de esas historias.
Era la noche de San Juan, la
noche más corta del año, la noche de las brujas, la noche mágica. Todo el instituto
hervía de excitación, pues los chicos preparaban pequeñas fiestas en torno a las
hogueras de su barrio donde reunirse para quemar en el fuego las cosas
malas ocurridas en el año y refrescarse y renovarse
con el agua cristalina que unos a
otros se arrojarían. Nadie invitó a Clara a ninguna de las reuniones, nadie
se fijaba en ella salvo si estaban a punto de chocar con ella en el pasillo.
Pero tampoco ella los necesitaba, esas fiestas para ella solo eran una excusa para
armar jaleo y escándalo hasta altas horas de la noche. Y sin embargo no pudo
evitar estar nerviosa mientras se acercaba la “hora bruja”. Por suerte cerca de
su casa habían preparado una hoguera, y entre el alboroto y la confusión se
acercó hasta el lugar. Estaban a punto de tocar las campanas de la media noche y la
algarabía aumentaba por momentos, la gente se acercaba con recipientes
llenos de agua, y Clara sintió miedo. Las campanadas sonaron al fin desde
una iglesia cercana, lentamente todo lo que rodeaba a Clara fue cambiando de
aspecto, las mujeres se transformaron en brujas que bailaban en una
alocada danza sinfín, los hombres se transformaron en duendes que la miraban
traviesos bajo las pobladas cejas de su rostro, y los niños se transformaron en elfos y
hadas. También había faunos, trolls, enanos y una multitud de criaturas
fantásticas y de entre esa multitud surgió una figura conocida por Clara, la de Bastián
que se acercaba a ella con su característica cojera y la tomo de la mano
mientras la alzaba por encima de las cabezas de los seres fantásticos que danzaban en
torno a la hoguera.
-Esta noche es mágica Clara,
vamos a ir a sitios donde nunca antes habías ido. Verás cosas que nunca hasta ahora
habías visto. Esta noche se harán tus sueños realidad.
Pero cuando Bastián la depositó
con cuidado en el suelo de uno de los patios de la Alhambra Clara protestó:
-Yo he estado aquí antes, y
varias veces no me estas enseñando nada que yo no conociera.
-¿Estás segura de que has visto
este lugar antes Clara?- le contestó Bastián- fíjate bien.
Clara miró a su alrededor, la luz
de la luna bañaba todo lo que alcanzaba a ver, produciendo maravillosos
claroscuros, los sonidos del agua en las fuentes producían una música que nunca
antes ella había escuchado, y de entre las enigmáticas sombras comenzaron a
surgir formas fantasmales, sultanes, princesas, visires, guerreros de
otros tiempos comenzaron a llenar el patio. Clara asustada intentó huir, pero
estaba rodeada entonces Bastián la cogió de la mano,
-No tengas miedo- le dijo
–observa. Ninguno de los fantasmas parecía reparar en ella, al contrario andaban
caminaban y actuaban como si estuvieran vivos, como si más de quinientos años de
historia no hubieran pasado por encima de ellos. Clara observó como la
vida acontecía entre esos muros mucho
tiempo
atrás. Y ya no sintió miedo sino
que deseó con todas sus fuerzas ser uno
de ellos, una princesa mora
pretendida por algún apuesto capitán o una odalisca danzando en los salones de la
Alhambra.
- ¿Ves Clara? ¿seguro que nunca
antes habías visto este sitio? al menos no como lo estás viendo ahora. La
despertó de su ensimismamiento Bastián. Y no, nunca había visto la Alhambra de esa
manera, tan mágica tan irreal, como en un sueño de otros tiempos.
De nuevo la cogió de una mano y
se alzaron hasta el cielo, la llevó hasta un bosque no muy lejano, y de nuevo
la depositó en el suelo. Todo estaba en silencio, y bañado por la gélida
luz de la luna llena, sus rayos se adherían a los árboles abrazando su corteza y
dotándoles de un aspecto fantasmal.
-Observa atentamente Clarita- le
dijo Bastián.
Y ella así lo hizo, al poco rato
los árboles comenzaron a moverse, al principio casi imperceptiblemente pero
después casi a sacudidas comenzaron a desperezarse y a desenterrar sus
raíces de la tierra donde las tenían clavadas, de pronto unos sonidos extraños
comenzaron a llenar el ambiente, como quejidos lejanos. Bastián le dijo que los
árboles estaban hablando entre sí, pero que ellos no los podían entender. Una
extraña luz surgió de repente, un resplandor verdoso se acercaba por momentos
al lugar donde estaban, poco a poco una figura femenina de corta estatura
se fue recortando en la luz, una hermosa muchacha de largos cabellos
verdes y vestida de hojas, era la que desprendía esa luz.
-Es el hada del bosque Clara- le
dijo Bastián.
Cuando llevaban largo rato
observando esa especie de consejo en el bosque, Bastián la cogió de nuevo de la
mano y por los aires emprendieron el regreso a la ciudad. La hoguera seguía
ardiendo, y los fantásticos seres que habían dejado bailando junto a ella aún seguían
a su alrededor. Solo que esta vez había alguien
más con ellos, el abuelo de
Clara, la muchacha se sintió
extraordinariamente feliz de poder compartir aquella
noche tan maravillosa con la persona que más había querido, lo abrazó con
todas sus fuerzas como queriendo cerciorarse de que no era solo un sueño como
tantos otros y agradeciendo que aunque fuera
solo por aquella noche, pudiera
sentir el cuerpo de su abuelo entre sus brazos, en su corazón se rompieron mil
cadenas de tristeza que lo habían tenido aprisionado durante mucho tiempo,
lágrimas de felicidad comenzaron a rodar por sus mejillas al tiempo que
una radiante sonrisa aparecía en sus labios. Y juntos bailaron alrededor de la
fogata hasta que la muchacha quedó exhausta.
Pero la noche de San Juan es la
más corta del año, y casi sin que se
dieran cuenta los primeros rayos del sol
empezaron a surgir por el este. Cuando la luz del sol aparece la magia de la
noche desaparece y todas las criaturas fantásticas comenzaron a tomar de nuevo
aspecto humano. Clara se despidió de Bastián, y
abrazó por última vez a su
abuelo. Este cogió el rostro de su nieta entre sus manos y mirándola fijamente a los
ojos le dijo:
-Te prometí que siempre te
contaría historias, pero ha llegado la hora de que tú sola inventes tus propias
historias, sé que podrás hacerlo. A partir de ahora no me verás más en tus sueños, pero
no llores pues siempre estaré cerca de ti. Sueña Clara, y cuenta esas
historias a la gente que no puede imaginárselas.
Siempre tendrás un duendecito
filosofo y culto que te ayude a
escribirlas, ya sabes Bastián estará donde haya
un libro. Adiós mi niña.
Desde esa mañana Clara volvió a
sonreír, porque cada noche esperaba con ansia que la venciera el sueño para
soñar historias maravillosas que al día siguiente volcaba en un papel, y siempre
que no lograba encontrar una palabra traviesa o no podía encajar una expresión,
llamaba al duende Bastián que la ayudaba. Pues Bastián es un duende muy culto e
inteligente, es un duende filosofo como le decía su abuelo.
